среда, 19 февраля 2014 г.

КРУЖЕВНЫЕ ТРУСЫ









Я снова надрался вчера вдрабадан
И в том виноват европейский майдан.
Там шумно гуляют и громко поют
И, надо заметить, при этом не пьют.

Быть может, у них не сдвигают часы,
Быть может, им не угодил елбасы*,
А может они напрягают басы
За то, чтоб носить кружевные трусы.

Я мог бы понять этот мысленный зов,
Когда бы запели они про Азов,
Про рост протяжённости Тузлы косы,
Ан нет, подавай им в ажуре  трусы.

В трусах пролегла напряжения ось
И в них отношения сикось-накось.
Предмет вожделения знойных гетер
Насквозь продуваемый полиэстер.

Тройной их не радует одеколон
Претит им фасон и размер панталон
Считают они боди лучше рейтуз,
За это ответственен Евросоюз.

А кто-то из наших провёл параллель,
Которая прямо заводит в бордель.
В белье, мол, гораздо полезней фланель
И вместо Шанели практичней шинель.

А я не снимаю во сне торбасы**
И не покупаю в лабазе трусы
У нас магаданский таёжный экстрим,
Но всё же волнуют Одесса и Крым.

Я грамотно нынче с утра похмелюсь,
А завтра с визитом к друзьям завалюсь.
- Здорово, славяне - скажу им – бонжур! 
Давайте плести в отношеньях ажур.

Средь наших степей и бескрайних лесов
Давайте ходить вообще без трусов,
А время придёт и ажурный  мороз
Решит кружевной щекотливый вопрос.

* Елбасы - Президент 
*Торбасы - Мягкие сапоги из оленьих шкур шерстью наружу.

понедельник, 17 февраля 2014 г.

СЛУЧАЙ В МЕТРО



ИЛИ  КРИЗИС СРЕДНЕГО ВОЗРАСТА.


Нам говорят, что наша жизнь в движеньи,
Но, как бы ни был ты в своих движеньях крут,
Отыщется всегда  из  окруженья,
Кого зовут коротким словом  Брут.

Такое имя слышится всё реже,
Но, вместе с этим, нет таким числа,
Кто подойдёт и без ножа зарежет,
И проведёт, как вьючного осла.

Я  тоже сварен из крутого теста,
Но словно ядом мне наполнили нутро:
Сегодня некто уступил мне место
На кольцевой столичного метро.  

Впадая в раж в предчувствии сраженья,
Я ощетинил бивни и клыки…
« Не путать уваженье с униженьем –
Я выкрикнул, сжимая кулаки -   

 Я молодым ни в чём не уступаю:
Пою, пляшу порой и весело пишу.
Я глубже многих иногда копаю,
И даже глубже борозды пашу.

Я во французском малость понимаю,
Я даже лично знаю Вашу мать…
Да я с груди сто двадцать поднимаю
И  кое-что могу у Вас сломать".

А этот Брут сказал мне: «Не  сердитесь,
Вы не в себе немного, я гляжу.
Вы, если не хотите, не садитесь,
А я здесь, извините,  выхожу!»

пятница, 14 февраля 2014 г.

СМЕРТЬ ЖИРАФА









Смотрите сюда, свои лица задрав,
Я вам не какой-нибудь там Полиграф,
В моей родословной достаточно граф,
Я граф африканский – здоровый жираф.

Мой папа покойный был тоже здоров,
Он нежно любил антилоп и коров,
Верблюдиц, окапи, овец, буйволиц,
И даже отдельных ответственных лиц.

Ему попугай делал мощный пиар,
Когда он бродил где-то в Кот-д'Ивуар.
Кричал попугай: «О-го-го, э-ге-гей!
Жирафа большой и жирафу видней!»

К несчастью папаша был мой плодовит,
Жирафы вообще невоздержанный вид,
За это его пятимачтовый барк
Доставил с  другими сюда, в зоопарк.

В зверинце такое тогда началось…
Чего-то смешалось, чего-то срослось…
Об этом кричали тогда какаду,
Что папа зверинец имеет ввиду!

Наверно виной тому местный озон
От папы родились: пятнистый бизон,
Слуга ваш покорный - я, Мариус-son*,
Мохнаторогатый верблюд – фармазон,
Секретное что-то мадам Робинзон,
А также невидимый Хиггса бозон.

Когда всё открылось, какой-то валет,
Строительный взяв для того пистолет,
Чтоб папа любить перестал антилоп,
Взял папе и выстрелил дюбелем в лоб…

Возможно виной тому местный озон,
Возможно невидимый Хиггса бозон,
Но думаю я, что имел свой резон
Рассерженный кем-то месье Робинзон. 

* Son -сын