Я, конечно, не пророк,
У меня мутация –
Я блуждаю между строк
В толщах информации.
Я в «Мгновениях весны»
Чую вдохновения,
И меня волнуют сны
Про исчезновения.
Задремал три дня тому
Я покоя страждущий,
Вижу, будто сел в тюрьму
Наш главнокомандующий,
Что оторван от руля
Наш вперёдсмотрящий,
И что за стенами Кремля
Царь не настоящий.
Я его освободил,
Разогнав видения,
Но проснулся я без сил
От освобождения.
Это, верно, был сигнал,
Посланный Создателем,
Что однажды персонал
Может стать предателем.
Я опять иду меж строк
Навостряя зрение,
Мне весенний ветерок
Сеет подозрения…
Вот приснилось, например,
Что в ходе совещания
Взял и выпал наш премьер
Из сетей вещания.
А ещё внутри страны,
Люди, как под
пулями,
От летящих с вышины
Гибнут под сосулями,
Потому что нет в стране
Даже полстакана
От давления извне
И из Ватикана.
Я от снов перехожу
К всенощному бдению
Больше в строчках не хожу
В силу убеждения,
Что влияние весны
Преодолевается,
А навязчивые сны
Иногда сбываются.
